Al Cafè Antic quan la cervesa
desvetlla somnis pels senzills
pugem les vinyes amb les estrelles
i fem l’amor als déus humils
Ella té uns ulls de poesia,
tu el cos de cirerer florit,
alguns festegen la Maria
mentre jo et guanyo al parxís.
Però a Bòsnia ja no hi neixen les flors
mentre aquí és maig i en Sergi canta,
plora el vent i ens sagna el cor
per tant d’horror que ens separa.
Europa creix sobre els vostre morts
mercadejant sense vergonya,
però la fredor d’aquest guinyol
mai no hi serà la cafè nostre.
Al Cafè Antic el fum s’emporta
temors i angoixes nit enllà
mentre amb el ritme de les converses
roden les boles del billar.
I quan la lluna a Sant Antoni
busca el seu lloc entre els xiprers
el poble sembla que se n’adoni
que és allí dalt només per ell.
Però a Rio encara maten infants
i algú ha pagat per cada bala,
compra el seu viure el poderós
assassinant la misèria.
La nit estén el seu trist parany
sobre els "meninos" que tremolen,
rostres que escruten la foscor
cercant l’amor que enlloc troben.
Al Cafè Antic el temps reposa
i els dits no en compten el neguit
perquè les cartes damunt el marbre
fan un dibuix massa bonic.
Temps a venir quan la tendresa
de tots plegats sigui el coixí
unint els somnis amb les estrelles
recordarem el Cafè Antic.
EL CAFÉ ANTINGÜO
(EL CAFÉ ANTIC)
Cuando en el Café Antic la cerveza
desvela los sueños de los sencillos
subimos a las viñas con las estrellas
y hacemos con los dioses humildes el amor.
Ella tiene los ojos de poesía,
tú el cuerpo de cerezo en flor,
mientras yo te gano al parchís
otros cortejan a la María.
Pero en Bosnia no nacen ya las flores
mientras aquí es mayo y Sergi canta,
llora el viento y sangra el corazón
por tanto horror que nos separa.
Europa crece sobre vuestras muertes
mercadeando sin vergüenza alguna,
pero la frialdad de ese guiñol
no llegará a nuestro café nunca.
En el Café Antic el humo se lleva
noche adentro temores y angustias
mientras ruedan la bolas de billar
con el ritmo de la conversación.
Y cuando la luna en Sant Antoni
busca su lugar entre los cipreses
el pueblo parece darse cuenta
de que está allí arriba sólo para él.
Pero en Río matan todavía niños
y alguien ha pagado por cada disparo,
compra su vivir el potentado
asesinando la miseria.
La noche extiende su triste trampa
sobre los ¡meninos! temblorosos,
rostros que escrutan la oscuridad en busca
del amor que no hallan en ningún lugar.
En el Café Antic reposa el tiempo
y los dedos no sopesan el infortunio
porque los naipes forman un dibujo
demasiado bonito sobre el mármol.
Cuando en días futuros la ternura
de todos juntos sea el cojín
uniendo los sueños con las estrellas
recordaremos el viejo Café Antic.
